“Señora, no le quite años a su vida"
Siente las mismas cosquillas
Que sintió haré mucho mas de veinte"*
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| Negra, planchame... |
La deriva de la vida, esa cotidianidad que atraviesa la sociedad sin distingo de clases. Solo cambia la escenografía.
Sonó el celular, el ringtone inconfundible de Ricardo Arjona: «Señora, no le quite años a su vida / Póngale vida a los años, que es mejor...». Justiniana manoteó el móvil a las apuradas, perdido en un hato de ropa arrojada sobre el piso.
—Negro —logró decir, conteniendo la agitación.
—Negra, planchame el equipo de trabajo —escupió una voz arrastrada al otro lado de la línea.
Justiniana se secó la frente sudada con la mano libre.
—Negro, estoy en la otra punta de la ciudad —su voz salió dulce, no quería contrariarlo.
—¿Decime, hablo en chino? ¿Me entendiste o no? —Los gritos entrecortaban la comunicación; cada palabra que profería sonaba a metal corroído.
—Pero, Negro, en el ropero tenés los siete uniformes que usás a diario... —Silencio. Se sintió aliviada. Siempre preveía lo imprevisto con el esmero de una ama de casa, pero esta vez se le había escapado.
Apoyó el aparato en la mesa de luz. No pasó un segundo cuando el chirimbolo comenzó a vibrar de nuevo, ahogando las primeras frases de Arjona.
—¿Y ahora qué pasa? —preguntó con cierta ingenuidad.
—¡Quiero el de color verde! —le reclamó el Negro entre dientes.
Justiniana se tragó la palabra "mierda". El nudo en la garganta se lo impidió y los ojos se le inflamaron.
—Pero, Negro... —casi suplicaba.
—¿Me puede decir la señora qué cosa tan importante está haciendo? —La ironía la penetró de lado a lado.
—Estoy estudiando en casa de Mabel —tomó aire—, vos bien lo sabías.
—Mierda —se quejó el Negro.
Justi contó hasta diez, dejó suavemente el teléfono sobre la mesita. Respiró hondo, se acomodó en la tibia cama, lo miró a la cara y le susurró al oído:
—Dale, negrito, suavecito, suavecito...**
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